Enquanto...

(The philosopher, Max Klinger - www.art.com)

Os outros estão revendo seus feitos

estou calado, no canto, pensando em que fazer.

Perdido em meus lamentos e tormentos,

sem, ao menos, saber o porquê...

Fico olhando as curvas das chaves,

a simetria do vidro, a imperfeição do motivo,

a evidência da causa, os vestígios do resultado,

a impotência da verdade...

Meus dedos, impacientes, sobre a mesa.

Meus gestos, independentes, solidários, solitários.

Sinto o sangue que escorre do lábio que eu mesmo feri, com meus dentes.

Meus lábios.

Soletro palavras para que eu mesmo possa entendê-las.

Saboreio o vento, intoxicante, que entra em meus pulmões.

Observo o mover do pó, sobre o chão,

indagando-me sobre a necessidade do fazer ou não.

Não me identifico comigo mesmo.

Não entendo o meu ser ou o não.

Não me enriquece o silêncio ou a claridade.

Não vejo, sinto, ouço, digo, penso, faço, duvido...

Talvez eu realmente não seja...

Ou seja único e composto, resto e base, gesto e paralisia.

1996